Et ensuite ? (PV Niiz)

L'herbe est tendre et douce sous mes pas; j'ai piétiné ce tapis végétal pendant des heures déjà et son contact m'est toujours inlassable. L'air pur s'engouffre à grandes goulées dans mes poumons; ils l'accueillent avec l'avidité de deux affamés cherchant ripaille après famine. Au loin se dresse le Volcan des Océans, silhouette vaguement triangulaire à l'ombre bleuie par l'horizon; je peux l'apercevoir depuis la vallée où je me tiens, et entendre le gazouillis des quelques ruisseaux qui filent le long des pentes et couvrent le paysage d'un manteau scintillant. Malgré le soleil qui se mire par myriades dans les cours d'eau, un vent taquin a pour habitude de venir chahuter les voyageurs à ce point de la route; s'il m'est ami, il ne m'en fait pas moins resserrer ma cape sur mes épaules: un tissus jaune, épais et quelque peu usé qui ne me sert que pour passer inaperçu. C'est aussi dans ce but que j'ai abandonné tous mes artifices coutumiers et masqué mes larmes sous un peu de charbon. Mes poches en sont garnies: il vaut mieux prévenir que guérir.

Je continue ma route; c'est à peine si je prends le temps d'évaluer la distance qui me reste à parcourir. J'y parviendrai bien assez tôt pour observer les sentiers et, alors, me faire un avis sur ma capacité à rejoindre Nelta par le fleuve, en contournant Koori. Je ne doute pas de trouver un taxi ou un dragon à Omlid qui me transportera jusqu'à la frontière et reposera mes pattes fatiguées. Mon habit d'enfant effacera les éventuels doutes sur ma personne.

Arrivant en montée et m'essoufflant déjà, je trouve une pierre où m'installer. Là, je détache une gourde de ma ceinture; j'ai tôt fait d'en porter le goulot à mes lèvres pour m'en désaltérer. Deux pays… j'ai encore deux pays à traverser avant d'arriver à destination. Occupée à y songer, je n'entends ni ne vois de suite la farïd qui, tout comme moi, a entamé l’ascension du volcan.

Ses traits se précisent cependant qu'elle approche. Je n'y prête pas grande attention, d'abord: apercevoir un farïd en tel pays n'est peut-être pas ce qu'il y a de plus ordinaire, mais ce n'est pas inhabituel au point de piquer ma curiosité – après tous, l'étrange dessin de sa fourrure est peut être magique ou tribal; elle pourrait tout aussi bien être un sympathisant magique, qu'en sais-je? Mais la voyant approcher, accourir même à mon encontre, je ne peux m'empêcher d'avoir quelque méfiance à son égard. Toujours assise, mes muscles se tendent et me parent à l'éventualité d'une fuite ou d'un combat. Je tâche néanmoins de me montrer plus intéressée qu'appréhensive et d'afficher une humeur accorte à la jeune femelle. Dans sont insistance, je ne peux m'empêcher de dénoter une véritable panique mais aussi une fatigue lourde. Ses cheveux sont emmêlés par le vent et elle a l'air usé de ceux qui ont passé une nuit sans le couvert d'un abris. La jeune nahiæl s'est probablement perdue en chemin, à l'occasion d'une fugue ou d'un choix peu prudent de route.

Je n'y crois pas.

Après qu'elle a repris son souffle, je remarque cette angoisse qui lui mange le visage, ainsi que la trace de larmes sur le pelage lapis autours de ses yeux; elle ne semble plus avoir l'âge de sombrer dans une telle détresse pour ne s'être que perdue. Prise au dépourvu, je me mords la lèvre et dois revenir quelques minutes sur sa question avant d'y répondre.

« Le port? Je crois… je crois que le port le plus proche se situe plein est, à quelques lieues d'ici – pas plus de trois, selon moi. »

C'est à dire presque perpendiculairement à ma route; une déviation d'autant plus contraignante qu'elle mène directement aux plages. Non pas que je tienne la mer en horreur, mais il est de notoriété commune qu'elles sont surveillées de près: m'en approcher serait comme jouer avec le feu tout en s'étant préalablement imbibé d'essence. Pourtant…

« Tu veux t'asseoir, avant? Je ne suis pas docteur, mais tu as une sale mine. Tu devrais boire ou manger un peu » – d'un geste je lui montre ma gourde – « sinon tu vas t'écrouler avant même d'entrer en ville. »

L'idée d'un repos a finalement eu raison de ses dernières forces: je la regarde s'assoir avec approbation puis lui laisse ma réserve d'eau entre les mains – ce n'est pas comme si le lieu ne se prêtait pas à en collecter à volonté. Elle est si lasse sur son pan de pierre qu'il est presque impressionnant de ne pas l'avoir vue s'affaler de tout son long pour reprendre son souffle. Sa respiration siffle encore légèrement mais son regard vif et ambré me rappelle à ce point celui de Flor que je me doute bien de ne pouvoir éluder quelques questions; qu'elle s'attende tout de même à ce qu'elles soient à charge de revanche.

« Tu ne veux rien savoir d'autre? Ou bien tu n'es qu'en train de récupérer un peu d'air? » commencé-je avec un vague sourire à son égard. Avant de poursuivre, je ramène mes genoux contre moi et jette des yeux absents sur le paysage. « Bon, alors moi c'est Zémy. Et si je suis là, c'est bien justement parce que je viens de loin. En vérité, deux nyhæl nous ont rejoint, chez-nous et j'allais essayer de… enfin, de leur ramener quelques souvenirs de l'endroit d'où ils viennent, pour qu'ils se sentent un peu plus chez-eux. »

C'est cette fois sur elle que se déposent mes yeux, plus inquisiteurs.

« Mais ce sont des questions que je pourrais te retourner, tu sais? Apercevoir des farÿd par ici n'est certes pas courant, mais ça l'est d'autant moins dans le cas de farÿd bleus. » Je tente une approche plus directe, sourcils froncés: « Tu n'es pas de Nelta, dis-moi? »

Vulgaire curiosité de ma part: je n'attache pas la moindre importance à sa provenance – il s'agit surtout de savoir quelles chances j'ai, ou non, de parler à une magique. De plus, j'ai toujours ce fort sentiment: l'impression d'avoir cette toute petite be'arla rose à côté de moi, qui me dévisage par les yeux de la farïd.

J'ai presque un sursaut quand j'aperçois ne lui avoir rien laissé à mangé. Je fouille avec frénésie dans mes affaires avant d'en tirer un petit pain rond et des morceaux d'une viande séchée – les quelques seuls restes de mon précédant repas. Je me prends à ciller plusieurs fois sans autre mouvement, déçue de cette maigre trouvaille. Les lui donner ne me dérange pas (j'ai sûrement bien assez de viverne et reali encore de côté pour remplacer ces denrées), mais je m'attendais à plus. J'ai presque honte de donner si peu.

« Euh… ça t'ira? »

Elle ne met pas longtemps avant de me montrer que « ventre affamé n'a pas d'oreille » – ou du moins feint-elle de ne pas s'attacher plus aux raisons qui m'ont fait venir ici, pas plus qu'au lieu d'où je viens. La manière dont elle engloutit goulûment la (trop mince) réserve d'eau que je lui ai laissé a tout pour me surprendre: face à la prime méfiance dont elle faisait part, je me serais attendue à plus de prudence venant d'elle. La faim et la soif sont, à cet instant, son seul moteur.

C'est du moins ce qu'il me semblait jusqu'à ce que je ne l'entende souligner tout innocemment on erreur. « Nihæl »! Je me retiens tant bien que mal de m'en mordre la lèvre ou de répéter le mot, mais je sais bien qu'il est trop tard, que le mal a été fait. Mon attention s'étant tout à fait détournée de ce que pouvait me répondre la farïd, au profit de ce que je pourrais bien pouvoir lui répondre sans aller droit à l'aveu de mes origines, l'entendre soudain parler de Sybala a bien faillit me faire sursauter. Je retourne à la réalité avec autant de violence que si je m'étais écrasée à terre et cille, un peu perdue. A-t-elle deviné d'elle-même l'origine de ce mot? Sait-elle d'où je viens? A-t-elle des doutes à mon sujet? Je ne puis que répéter, abrutie, un petit « Sybala? » d'un filet de voix tout éraillé. Ma mine en cet instant précis doit offrir le plus drôle et le plus pitoyable de tous les spectacles. D'autant plus comme je la vois continuer de manger dans le calme tendu et un peu embrouillé de ceux qui ont l'esprit à tout autre chose qu'au présent: les yeux perdus dans le lointain, elle mord dans le pain avec bien moins d'entrain qu'elle n'a pu en avoir en se chargeant de boire, se mettant presque en danger de noyade. Passablement rassurée, j'évalue la portée de sa question avant d'y répondre:

« Non. Non, je n'en ai pas vu. Enfin, pas depuis la dernière fois que je suis allée à Omlid – il a de grands élevages, là-bas. C'est d'ailleurs étrange… tu en as croisé un ici? Dans ce pays? »

J'enrichis mes dires avec autant de détails dont je suis capable, constatant qu'il s'agit là d'une question qui lui tient à cœur.

Le débit de ses questions a de quoi attirer mon attention, tout comme l'émotion croissante qui lui obstrue peu à peu la voix. Elle tient a conserver un parler détacher, mais je ne saurais me retenir de lier son apparence à ses dires et questions insistantes. Une seule chose m'embrouille tout autant qu'elle: que feraient des dragons typiquement omlidois en plein Amsya? Et quand bien même ils seraient de Koori ou de Nelta, cela ne changerait rien: de telles créatures à ce point mutilées n'auraient jamais leur place en ce pays. J'ai les sourcils froncés et les pensées emmêlées, cherchant à grand peine un sens à tout cela. Je ne peux me résoudre à faire des inductions par ces quelques rares informations, trop incertaines et toutes amenant à glisser une même variable: Syriadel, si tant est qu'il s'agisse bien de son nom, me ment; aussi bien par pur et brut détournement de réalité que par omission.

Je ne suis pas bien fière de me le faire remarquer, mais je n'ai pas matière à lui faire la leçon dans cette affaire. Aussi je me tais. Malheureusement, ce n'est pas là la meilleure des tactiques, et je ne pourrai pas toujours feindre l'ignorance. Je la regarde avec une compassion amère à sa peine bien que sans en savoir la raison.

‘Je ne sais pas. Honnêtement, je n'ai pas la moindre idée de la raison qui aurait pu pousser ces gens à s'aventurer si loin en patrie ennemie. À ce sujet, je crains bien que tu ne sois la plus informée de nous deux.’

Je ferme la bouche, presque de peur d'avoir touché à une corde sensible: ça m'a échappé, je n' y ai rien pu faire. Ma gêne a tôt fait de croisser cependant qu'elle ramène sa question de vocabulaire sur le tapis. Tâchant de conserver un air des plus détachés, je laisse planer une certaine vaguerie sur ma réponse:

‘Nyhæl? Tu veux dire les enfants? Un nihæl, une nahiæl, des nyhæl. Enfin, les humains n'emploient guère ce mot que pour parler de nos enfants. C'est bien curieux que tu n'en ai jamais entendu parlé.’

Je me redresse: d'un bon, je me suis remise sur mes pieds et étire maintenant tout mon mètre quarante-deux.

‘Bon! C'est pas tout, mais on a encore de la route à faire si c'est au port que tu veux aller. On parlera en marchant, allez!’

La déception peut se lire sur son visage ; elle a presque finit de noyer cette constante méfiance qui semble l'animer avant que la vigueur de ce dernier sentiment ne soit tout à fait recouvrée. Je ne sais ce qu'elle espérait de ma réponse, le fait est qu'elle ne l'y aura pas trouvé. Quant à la définition que lui ai apportée, elle soulève chez-elle des interrogations qui me laissent abasourdie. Je la dévisage, à la fois déroutée et émerveillée.

« Dis-moi, Syriadel : que sais-tu de Sybala ? Tu n'en parles pas comme quelqu'un qui en aurait un jour vu les couleurs. »

Ce que je déduis surtout de cet air un peu rêveur avec lequel elle aborde la question, comme un sujet exhumé de la poussière des souvenirs. J'adopte toute la pédagogie dont je puis faire montre pour continuer de lui expliciter ce que je sais du monde farïd après tant de siècles écoulés à les avoir vu évoluer et se déplacer.

« Tu sais, bon nombre de farÿd ont élu domicile en Nelta ou Omlid – peut-être sont-il plus rares en Amsya du fait que les farÿd fabulois sont marqués d'une malédiction infligée par Dresla, leur créatrice, les faisant aussi impotents en magie que ce rocher sur lequel tu es assise. » Je pose le verdict comme on sonne le glas : « Punis – pour s'être à jamais détournés du chemin de la foi. » avant de poursuivre, passé une petite pause, sur l'une de ses questions antérieures.

« Pour ce qui est des farÿd bleus j'ai, dans ma vie, dû connaître plus d'entre-eux qu'aucun autre n'en pourra jamais seulement croiser. C'est une teinte rare, très longtemps prisée des chasseurs et dont certaines variations ne se peuvent voir que sur les descendants les plus directs de la Disæss. »

La voyant levée et se tenant plus solidement sur ses pattes qu'elle ne m'était venue, j'interromps là le cours d'histoire que je me suis plus à lui dispenser. Elle m'interroge sur ma route et si celle-ci me conduit au port.

« Oui, j'ai à faire là-bas. » tâché-je de la rassurer, entamant déjà la descente de la colline.

Je ne sais retenir un sourire à l'entendre parler en terme de « légende » ce avec quoi et avec qui j'ai vécu toute mon enfance durant. Ces paroles naïves réveillent en moi le souvenir de l'odeur des crêpes au matin et des mousses humides semant les sentiers champêtres de Nelta – à l'époque, je veux dire. De bons et chaleureux souvenirs qui soudain se ternissent, qu'importe l'effort que je mets à repousser cet instant. Mes yeux se perdent sur les pentes herbeuses frappées et dorées d'un beau soleil de saison ; vision qui me porte jusqu'aux beaux jours. J'imagine, un instant, qu'une petite Zemora parcourt les vallons ; j'imagine qu'elle a, à son côté, ses deux amis de toujours. Ils rient, courent et se poursuivent. En pensée, je les entends s'échanger de leurs histoires comme ils ont pu le faire autrefois. Autrefois…

Mais il y a un temps pour tout, et la nostalgie a épuisé le sien.

À côté de moi, Syriadel a retrouvé cet air songeur, réfléchissant peut-être à ce que je lui ai dit au sujet de la place que la couleur bleue occupe en mon pays ; peut-être s'interroge-t-elle au sujet de ses origines, de ce qu'elle est. À la voir ainsi préoccupée, je ne résiste pas à confier distraitement que

« Tu sais, j'ai passé une grande partie de mon enfance dans une famille d'adoption : j'ai dû attendre d'avoir treize ans avant de revoir Papa. Seulement Papa. »

Je lui sourie, sans tristesse – ou du moins avec un peu de peine pour mon père et ce qu'il avait dû vivre pendant près de dix ans. C'est une période de sa vie sur laquelle je ne sais rien et dont il n'a jamais rien dit : quand il parlait du passé, Papa commençait toujours ses phrases par « Tu te souviens, Nolshira ? ». Mais moi, je n'ai aucune tristesse : je n'ai pas mal vécu. Et tout ce que je ressens vraiment, pensant à ma mère, c'est une curiosité brûlante de mieux la connaître.

Je suis presque surprise d'entendre une nouvelle question de vocabulaire quand ces mots, à ce qu'il me semblait, étaient passés dans le langage courant.

« Disos, disæss, dysis : dieu, déesse et leur forme plurielle. La Disæss, elle, est plutôt Dresla – que tu connais mieux sous ce nom. »

Ces questions perturbent un peu ma perception des be'arlan sous mon aile, eux qui avaient grandi des années durant bercés des mêmes contes et des mêmes mots que moi. Mon attention est vite déviée par les premiers toits poindant sur l'horizon : beffrois et quelques autres tourelles affrontent le phare déjà visible et qui les surpasse toutes.

« Nous arriverons bientôt, Syriadel ! » m'exclamé-je, consciente du chemin qu'il nous reste encore à parcourir avant d'entendre le vent frapper les cordages et les premiers cris des marchands en tout genre.

Le mot H-RP:

Encore que nous puissions voir se dessiner au loin les premières esquisses de notre arrivée, je ne sens aucun calme venir se ressaisir de ma camarade ; rien de ce que j'ai pu dire ne me parais l'avoir rassérénée et j'ai plutôt l'impression de l'avoir troublée avec ce que je lui ai dit de mon père. Peut-être me suis-je méprise, ai-je imaginé des choses ; il faut au moins que je concède imaginer beaucoup et sûrement trop pour mon âge. Au moins ses questions m'indiquent-elles une pointe de confiance quoique encore confuse. C'est pleine de nostalgie que je ressasse, pour elle comme pour moi, ce que m'a raconté Shile et Alliéa avant lui:

« Nous vivions dans un village enclavé, dans la montagne. Je devais avoir autour de trois ans quand avec ma mère et lui nous nous sommes mis en route pour rejoindre une quelconque autre ville mieux desservie. C'est après un accident survenu en chemin que je les ai perdus de vue. Enfin … perdu de vue, c'est peut-être beaucoup dire quand on n'avait que trois ans à l'époque. » ajouté-je avec un brin de malice. Mais me tournant vers Syriadel je me dis qu'elle n'a peut-être la tête à cet humour (qui, après réflexion, doit être assez noir). Je la vois encore prostrée, un peu perdue. À la voir ainsi dépenaillée et angoissée, j'ai bien des peines à croire qu'elle a affaire au port – de plus quand elle ne m'a dit souhaiter rejoindre que le plus proche. Si elle peut poser bon nombre de questions à la chaîne, Syriadel n'est pas très loquace ; c'est avec calme et profitant d'une nouvelle vague de silence que je réfléchis à ce qu'elle a pu me dire jusque là.

« Je me demande … pourquoi tu m'as parlé d'assassin quand il a été question de dragons ? »

Ces mots, je les ai presque laissés s'échapper et ce bien malgré moi – mais, maintenant partie, je ne peux plus reculer. Même si, alors, mes questions ne fleurissent plus qu'au fil de ma pensée.

« Est-ce que que quelqu'un t'attends seulement au port ? »

HRP:

S'ils me manquent ? De mes deux parents, seul mon père me manque vraiment : j'ai eu le temps de le connaître, lui et ses manières, ses passions, et son caractère. J'ai eu le temps de me faire à son personnage, à refaire nos souvenirs communs et à en créer de nouveaux. C'est une occasion – une chance – que je n'ai jamais eu avec ma mère. Elle ne m'inspire pas de manque réel, mais plutôt une curiosité brûlante ; la idée véritablement substantielle que j'ai jamais pu m'en faire tient surtout de ce que m'en a rapporté mon père, par fragments du quotidien passé.

De tout cela, je n'en dis rien à Syriadel et ne me laisse pas détourner de mes premières questions. Je l'entends qui balbutie, qui cherche. Elle est déstabilisée ; d'abord par l'angoisse, ensuite par un sentiment qui la tenaille à vif. Je me fige, sans pour autant me tourner vers elle ; elle s'est arrêtée sans prévenir, me laissant sur elle une légère avance. Je sais avant même que sa voix ne s'étrangle comment cela se terminera. Après un brusque demi-tour vers la jeune farïd, je pose une main maternelle sur son épaule. Son premier sanglot vient vibrer jusque dans mon coude.

« Calme-toi… assied-toi. Prend le temps de respirer. Calmement. Ne te presse pas. » tâché-je de la rassurer sans l’assaillir de paroles. Je lui laisse le temps de se reprendre sans en plus devoir gérer un incessant flot de mots. Après une courte pose, j'ajoute qu'elle n'a pas besoin d'en dire plus.

J'attendrai néanmoins que cette crise lui passe pour au moins obtenir d'elle de quoi l'aider.

La voyant s'apaiser quelque peu, j'adopte une attitude aussi sereine que possible pour l'encourager dans cette voie. Elle n'est bientôt plus agitée que de quelques sanglots compulsifs dont le rythme va mourant. Quand elle lève vers moi son visage éploré, celui-ci ruisselle encore de larmes. Elle s'empresse de les sécher ; son souffle me paraît plus profond, plus contrôlé. Plus calme. Elle se relève sans mon aide ; c'est avec empressement que je me remets à sa hauteur. Elle tend à éviter mon regard (peut-être pour m'empêcher de voir que le sien ne s'est pas désembué) et s'excuse d'une voix que le léger tremolo de la peine encore. Je ne lui en tiens pas rigueur, pas plus que je ne la rassure : je préfère la laisser dire. Sans l'interrompre.

C'est toute bravement redressée qu'elle remet mes questions à plus tard, déjà fièrement engagée sur le chemin du port.

« On se remet en route. » lui assuré-je, « Mais avant que nous ne repartions, j'ai besoin de savoir : est-ce que tu penses... qu'ils reviendront ? »

À l'idée que j'évoque, un frisson paraît la traverser ; cependant il n'est pas de voix plus catégorique que celle avec laquelle elle me répond : elle ne s'est pas laissé le quart d'une place à un peu d'espoir ou de déni. Elle me pose un dilemme qui toutes deux nous plonge dans le silence une bonne partie du trajet durant. Quand à nouveau sa parole s'élève, brisant le cours de mes réflexions, je ne sais me retenir de penser comme sa fourrure particulière ne nous facilitera pas la tâche. Et c'est l'écoutant que j'ai le sentiment d'être jetée au-devant du noeud de notre problème et de ce qui, dans l'immédiat, paraît en être l'unique solution : où et comment fuir ? Toujours murée dans un mutisme inchangé, j'atteinds des combles de nervosité : je sais, après le poids dont s'est avérée ma supplique passée, qu'il ne me sera d'autre choix que de contrevenir aux lois si je tiens à aider Syriadel dans sa quête d'asile ; ce qu'elle me rapporte de la discussion tenue avec son père n'est pas pour m'écarter de ce chemin.

Pensive, toujours, je laisse l'écho des amarres et des cordages me parvenir. Il n'est pas matière à songer maintenant des pours et des contres à mon choix ; tel est ce que m'intiment le son de ces bâtiments marins tenus à quai et frappés par la houle paresseuse du port. Du coin de l'oeil je surprends le balancement lancinant et quasi métronomique d'une enseigne, donc chaque mouvement se voit rythmé par le cri de ses gonds. La vitrine embuée de sel nous fait deviner les contours de vestes, pèlerines, vestons et atours (du moins si l'on s'est amusé à déchiffrer les dires peints à même ladite vitrine avant de s'essayer à n'en distinguer quoi que soit qui aurait pu se trouver au-delà). Sans lui répondre, j'invite Syriadel à passer le seuil.

« Viens d'abord par ici, que l'on te fasse moins ressembler à une fugitive. »

Je lui souris et ouvre la porte ; la boutique n'est pas des plus spacieuses et pour ne pas encombrer le passage, seuls quelques vêtements sont accrochés aux murs ; alors que la porte se referme derrière notre duo, une clochette annonce au tenancier l'arrivée de clients. Ne le voyant pas de suite venir à notre rencontre, je me tourne vers ma jeune consoeur farïd :

« Pensons d'abord à ce qui est le plus accessible ; je doute que beaucoup de salons amsiais soient très enclins à teindre des farÿd entières. »

Et c'est bien entendu l'une des premières commandes aptes à attirer l'attention ; et ce même de ceux n'ayant pas été mis dans la confidence des récents événements. Avec détachement, je me saisis d'une robe jaune et adopte une attitude d'acheteuse potentielle.

« Et sens-toi libre de choisir ce qui te convient ; essaie ce qui te plaît. Si tu hésites, je te dirai. » J'ai dit cela sur le ton de la plus parfaite discussion : autant que possible, je voulais faire montre de paix et de normalité ; en cet instant, tout ce qu'il nous est permis d'être, c'est un modèle de clientèle.